Далия

Пахнет свежесваренным кофе. Все запахи сегодня ощущаются непривычно ярко. Сегодня ведь день ее смерти. Кончики золотистых волос падают на плечи.
Умереть – легко. Очень легко. Это только кажется, что трудно.
Горсть ярких маленьких капсул – и – готово.
Прощайте, милые! Нет меня больше.
Глупости какие... Лицо падает в руки, плечи сводит судорога плача. Как же так... За что...
- Я хочу умереть.
- Давай.
Равнодушие в голосе. И взгляд, который только что был родным смотрит на тебя с немым возгласом: «шантажистка».
Как больно-то, Господи! Что делать с этой болью?
Пухлые губы хватают воздух.
20 штук. 20 ровных красных зарядов смерти.
Ну, давай! Что есть жизнь? Боль. Проза.
Счет от одного до двадцати – на язык – и глоток воды после каждого.
Они стоят в горле и жизнь стоит поперек горла. И слезы стоят в глазах. А смерть маячит блаженным уколом морфина. Давишься, кашляешь, кончики волос взмокли и слиплись.
Умереть трудно. Очень трудно. Это только кажется, что легко...

Далия